Aber ich
bleibe stehen.

Löse den Blick
von der Linie unter dem Banner.

Lege die Pläne ab
wie ein zu enges Hemd.
Atme,
nicht um zu erreichen,
sondern um zu sein.

Nichts muss folgen.
Kein Danach.
Kein Sinn,
außer dem,
der gerade jetzt pulsiert.

In diesem Raum
ohne Richtung
ohne Ziel
ist Platz:

für den Körper,
der in Panik erstarrt.
für Lider,
die sich kaum noch heben wollen.
für den Blick,
der sich an etwas Fernem fängt.
für Haut, die sich sehnt,
im Feuer erkannt zu werden.
für das Leuchten
eines Traums,
den niemand deuten muss.

Ich laufe nicht mehr.
Ich warte nicht.

Ich bin.

Brennend
von allem,
was man mir sagte:
Du bist falsch.
Du bist schwach.
Nicht normal.
Streng dich an.
Du musst.

Sie wächst.
Bei jedem „Reiß dich zusammen.“
Bei jedem Blick,
der mir die Luft abschnürt.
Frisst sich ein
zwischen Rippen und Herz.
Wird heißer.
Schwerer.
Unaufhaltsam.

Ich hielt sie jahrelang –
verschlossen
hinter einem Lächeln,
hinter einer Maske aus Eis.

Doch jetzt:
Ich trage sie nicht mehr.
Ich lasse sie frei.
Nicht leise.
Nicht bedacht.
Nicht verzeihend.

Sie wird explodieren.
Wird Städte versengen,
wo man Leistung predigt
und Liebe an Ketten legt.
Wo man erwartet
und verurteilt.

Sie wird brennen
durch eure Lügen,
durch euer „Ich meine es gut“-Lächeln,
bis nichts mehr bleibt
als die Asche eurer Welt.

Ich nehme keine Rücksicht mehr –
nicht auf euch,
nicht auf Regeln,
nicht auf „So macht man das nicht“.

Ich will Zerstörung.
Rein.
Heilig.
Gerecht.

Ich werde zur Öffnung.
Zur Zündung.
Zum Flächenbrand.

Und wenn ihr fragt,
warum alles brennt –
dann hört genau hin:
Es ist meine Stimme,
die in Flammen spricht.

Wir malten mit den Fingern
Zukunft in die Wolken,
liebten grundlos
träumten hemmungslos
unter der Weite des Himmels.

Wir hatten dieses 
Leuchten in den Augen.
Doch irgendwann
wollten wir es nicht mehr.

Wir wollten das,
was man uns versprach 
und unterschrieben bereitwillig:
Konto.
Vertrag.
Lebenslauf ohne Lücke.
Terminkalender.
Urlaub im August

Ein Leben mit Haken dran.

Und dann kam das Grau.
Nicht plötzlich –
sondern still,
wie Staub auf den Gedanken.

Die Welt ein Flur
mit nummerierten Türen
und Neonlicht.

Und wenn es in uns aufbricht –
ein Riss,
ein echtes Gefühl –
drücken wir Pflaster drauf
und nennen das Reife.

Und wenn wir uns begegnen,
sind wir stolz darauf,
das Leuchten besiegt zu haben.

Es zittert auf der Zunge,
dehnt sich, bricht,
gleitet ins Gehör,
versinkt –
als wolle es bleiben.

Wie Finger fährt es
über Nervenbahnen,
schmilzt jeden Widerstand,
drängt sich in weiche Tiefe,
wo das Verlangen flimmert
unter zögernder Hand.

Silben, vibrierend
an der offenen Kehle –
brennend,
verlangend,
eindringlich.

Tiefer.
Ein Zittern.
Ein Beben.
Hautnah.

Doch Wasser sprengt Ufer,
und selbst Stahl wird flüssig,
in der Hitze des Feuers.

Sie haben ihre Regeln in deine Haut geritzt.
Doch deine Haut ist eine Landschaft,
die sich mit jedem Atemzug wandelt.
Sie heilt und wird neu, auch wenn Narben bleiben.

Komm, reiß die alten Muster herab,
streife ihre Ketten ab,
sie waren nie deine.
Tanze nackt über die Linien,
die sie in den Sand gezeichnet haben,
und liebe, so wie Feuer liebt –
frei, brennend, ohne Versteck.

Es gibt kein Darf-nicht-sein.
Nur die Hitze des Blutes,
nur den Rausch des Erkennens.
Du bist. Du atmest.
Hörst du das Knistern?
Es ist deine alte Haut, die brennt.

Ich will der Sturm sein
der Mauern zerreißt,
Grenzen zerschlägt,
der Freiheit bringt.

Ein Sturm, der zerstört,
was mich von mir trennt,
was uns voneinander entfernt,
uns den Blick verstellt
für das, was wir wirklich sind.

Doch ich bin Asche,
erkaltend, grau,
kraftlos zusammengesunken.
Manchmal ein Windhauch,
kaum spürbar,
müde.

Aber vielleicht,
ja, vielleicht reicht ein Hauch,
ein leises Wehen,
um die glimmende Glut zu erwecken,
um das Feuer zu entfachen,
damit es lodert,
so hell wie nie,
damit wir werden,
was wir schon immer waren.

I.

Bevor Kreuze Schatten warfen,
war sie –
Königin zwischen Himmel und Körper.
Liebende. Kriegerin.
Ganz.
Widerspruch in sich.
Frei.

Sie ging hinab.
Sie ließ.
Krone. Macht. Gesicht.
Nackt starb sie
im Schoß der Schwester.
Drei Nächte
kein Wort.

Dann: Rückkehr.
Nicht gerettet.
Erkannt.
Bereit.

II.

Ein Mann, Jahrtausende später.
Zärtlich.
Unbequem.

Männer in roten Roben
nageln ihn
an das, was er nie war:
Retter. Opfer. Gott.

Sie schnüren seine Sanftheit zu Gehorsam.
Sein Mitgefühl zu Dogma.
Sein Körper –
verbannt.

Und er lässt es zu.
Glaubt: Er müsse rein sein. Stark.
Stark genug, um alles zu tragen.
Gestorben für Sünden,
die sie erfunden haben.

III.

Und wieder steigt sie hinab.
Nicht in ihre Tiefe –
in seine.
Die aus Stein und Schuld,
aus Weihrauch und Schweigen gebaut ist.

Findet ihn:
ein Mann,
nicht tot,
aber hohl.

Am Kreuz fixiert.
Er glaubt:
Er muss.
Tragen. Retten.
Darf nicht begehren.
Nicht zweifeln.
Nicht tanzen.

Er erkennt sie nicht.
Denn sie haben ihr Bild verbrannt,
ihren Namen ausgelöscht,
ihre Lust verteufelt.

Doch sie erkennt ihn.

Sie nennt ihn:
Bruder.
Ihre Hand
auf seiner Wunde.
Kein Mitleid.
Erinnerung.

Er atmet.
Das Kreuz wird Baum.
Die Nägel Blüten.
Nicht Licht über ihm –
er trägt das Licht
in sich.

Sie gehen
nicht zum Himmel,
sondern in die Wildniss.
Nicht in Tempel –
in den Leib.

IV.

Und so beginnt endlich die Auferstehung:
Nicht Erlösung –
zwei Körper, die sich erinnern.
Nicht Sieg –
ein Blick, der nicht richtet.

Kein Aufstieg ins Licht,
sondern ein Wurzeln ins Dunkel.
Nicht das Ende der Nacht –
der Anfang im Atem.
Nicht Gesetz –
Berührung.

Dort,
wo das Lied der Erde
durch offene Körper geht.

Wo Inanna wartet.

— William Blake, The Marriage of Heaven and Hell

Prolog

Er war der Erste,
der fragte: Warum?

Nicht als Trotz –
weil er wissen wollte.

Trug das Licht in bloßen Händen,
nicht, um zu blenden –
um zu zeigen.

Tanzte, wo andere knieten.
War kein Feind,
nur Spiegel.

Ein Stern,
nicht gefallen,
nur entzogen.

Die Verdammung

„Du bist zu hell“,
sprach der auf dem Thron.
„Geh in den Schatten.“

Sie gaben ihm Hörner
und nannten sie Schuld.

Sie brauchten einen Schatten,
damit niemand sah,
dass sie der Schatten waren.

Aus Lust machten sie Sünde.
Aus Freiheit: Gefahr.

Der Wald wurde zum Fluch.
Das Feuer zur Strafe.

Der Tanz – zum Beweis
der Verführung.

Doch er brannte weiter
hinter den Schleiern.

Die Wildnis

Er lebt –
wo es Ordnung nicht gibt.

Singt mit Wölfen,
lebt mit ihr –
Lilith.

Verbannt –
nicht wegen Schuld,
sondern Gleichheit.

Kein Gesetz,
kein Thron.
Nur Moos, Haut, Wind.

Und das Leben beginnt dort,
wo niemand mehr herrschen will.
Wo niemand sich unterwirft.
Wo es kein Oben und Unten gibt,
nur Körper,
die sich finden,
nicht erobern.

Haut,
die atmet,
nicht gehorcht.

Lust,
die nicht fragt,
ob sie darf,
sondern ob sie bleibt.

Der andere Mann

Er trägt kein Schwert,
keinen Panzer,
keinen Sieg.

Nur Hände,
weich vor Sehnsucht,
hart gegen den Kampf.

Er spricht nicht laut,
aber unüberhörbar.

Er schützt,
was nicht passen darf –
und liebt,
was sich nicht fügt.

Gefährlich
für jedes System,
das Fühlen als Schwäche zählt.

Seine Hörner –
Krone des Waldes.

Epilog

Vielleicht war er nie Feind.
Vielleicht war das Böse
die Angst vor Freiheit.

Sein Feuer brennt –
nicht um uns,
in uns.

Und wenn wir es tragen,
ohne zu verbrennen,
wird aus dem Schatten ein Pfad.

Lilith öffnet die Tür.
Er reicht uns die Hand.

Und der Himmel
hat keine Mauern mehr. 

Du darfst weinen –
solange du dich dafür schämst.
Du darfst scheitern –
wenn du zugibst, dass es dein Fehler ist.

Sie dulden Schwäche,
solange sie deine Schuld ist.
Solange ihre Erwartungen 
dein Gesetz bleiben.

Doch wehe,
du verweigerst Leistung
ohne dich zu rechtfertigen.
Wehe, du sagst:
Ich kann nicht. Und ich will auch nicht.

Dann wirst du Gefahr.
Nicht weil du zerstörst.
Sondern weil du erkennst,
dass du nicht kaputt bist
trotz allem.
Weil du keine Schuld annimmst
die dir nie gehörte.

Dann wärst du der Beweis:
Wert braucht keine Leistung.
Und das
verzeiht man dir nicht.

Ein Raum,
wo deine Angst nicht schweigen muss,
wo dein Schmerz kein Versteck mehr braucht,
wo deine Lust sich nicht im Dunkeln verhüllt,
wo wir uns treffen,
ohne Urteil, ohne Scham.

Dort gibt es keine Masken,
keine straffen Schultern,
kein mahnendes Räuspern.
Nur Menschen,
die das Feuer nicht fürchten.

Hier darfst du zittern,
zerfließen,
brennen,
dich selbst entfalten,
ohne die Angst, zu viel zu sein.

Vielleicht ist dieser Raum ein Flüstern,
eine Berührung,
ein Gedicht,
ein Blick,
der dich sieht.

Vielleicht sind wir dieser Raum.
Hier. Jetzt.

Komm herein

Also schweigen wir,
richten uns ein
mit Kerzen und Achtsamkeit,
lackieren die Gitterstäbe golden
und nennen es Eigenverantwortung.

Der Hunger nach Wahrheit
wird überdeckt
vom Hunger nach Sicherheit.
Wir kaufen uns Ruhe
im Sonderangebot.

Widerstand
wäre teuer.
Er könnte alles kosten –
auch das bisschen Halt.

Und so verkaufen wir
Stunden, Rücken, Träume,
für das Recht, weiter zu atmen
in einem System,
das uns langsam den Atem nimmt.

Wir sagen:
So ist die Welt.

Doch das ist nicht Wahrheit,
das ist Erschöpfung
im Kostüm der Vernunft.
Ein Käfig aus Pflichten,
gebaut aus Angst,
geschmückt mit Hoffnung,
damit wir ihn nicht sprengen.

Doch auch ich,
wage diese Worte nur,
weil meine Miete sicher ist.

Wir sagen „Guten Morgen“
mit Stimmen,
die nichts wollen.
Nicht Nähe. Nicht Antwort.

Wir sind beschäftigt,
stehen nebeneinander
wie Möbel in Wartezimmern.

Und ich merke,
wie still es geworden ist
in mir.

Ich schreie nicht mehr.
Nicht aus Angst.
Aus Gewöhnung.

Ich stehe daneben,
während die Welt marschiert.
Nicht aus Trotz.
Nur aus Müdigkeit.

Zwischen uns
bleibt Leere.
Mehr als das:
eine Kälte,
die nicht friert,
sondern fern hält.

Manchmal spüre ich,
dass etwas fehlt.
Nicht laut.
Aber deutlich.
Wie ein Lichtschalter,
den niemand drückt.

Vielleicht war es nie anders.
Vielleicht haben wir uns nie gefunden.
Und doch:
Vielleicht hört ja jemand
zu.

Jetzt.