Brennend
von allem,
was man mir sagte:
Du bist falsch.
Du bist schwach.
Nicht normal.
Streng dich an.
Du musst.

Sie wächst.
Bei jedem „Reiß dich zusammen.“
Bei jedem Blick,
der mir die Luft abschnürt.
Frisst sich ein
zwischen Rippen und Herz.
Wird heißer.
Schwerer.
Unaufhaltsam.

Ich hielt sie jahrelang –
verschlossen
hinter einem Lächeln,
hinter einer Maske aus Eis.

Doch jetzt:
Ich trage sie nicht mehr.
Ich lasse sie frei.
Nicht leise.
Nicht bedacht.
Nicht verzeihend.

Sie wird explodieren.
Wird Städte versengen,
wo man Leistung predigt
und Liebe an Ketten legt.
Wo man erwartet
und verurteilt.

Sie wird brennen
durch eure Lügen,
durch euer „Ich meine es gut“-Lächeln,
bis nichts mehr bleibt
als die Asche eurer Welt.

Ich nehme keine Rücksicht mehr –
nicht auf euch,
nicht auf Regeln,
nicht auf „So macht man das nicht“.

Ich will Zerstörung.
Rein.
Heilig.
Gerecht.

Ich werde zur Öffnung.
Zur Zündung.
Zum Flächenbrand.

Und wenn ihr fragt,
warum alles brennt –
dann hört genau hin:
Es ist meine Stimme,
die in Flammen spricht.

Wir malten mit den Fingern
Zukunft in die Wolken,
liebten grundlos
träumten hemmungslos
unter der Weite des Himmels.

Wir hatten dieses 
Leuchten in den Augen.
Doch irgendwann
wollten wir es nicht mehr.

Wir wollten das,
was man uns versprach 
und unterschrieben bereitwillig:
Konto.
Vertrag.
Lebenslauf ohne Lücke.
Terminkalender.
Urlaub im August

Ein Leben mit Haken dran.

Und dann kam das Grau.
Nicht plötzlich –
sondern still,
wie Staub auf den Gedanken.

Die Welt ein Flur
mit nummerierten Türen
und Neonlicht.

Und wenn es in uns aufbricht –
ein Riss,
ein echtes Gefühl –
drücken wir Pflaster drauf
und nennen das Reife.

Und wenn wir uns begegnen,
sind wir stolz darauf,
das Leuchten besiegt zu haben.

Es zittert auf der Zunge,
dehnt sich, bricht,
gleitet ins Gehör,
versinkt –
als wolle es bleiben.

Wie Finger fährt es
über Nervenbahnen,
schmilzt jeden Widerstand,
drängt sich in weiche Tiefe,
wo das Verlangen flimmert
unter zögernder Hand.

Silben, vibrierend
an der offenen Kehle –
brennend,
verlangend,
eindringlich.

Tiefer.
Ein Zittern.
Ein Beben.
Hautnah.

Doch Wasser sprengt Ufer,
und selbst Stahl wird flüssig,
in der Hitze des Feuers.

Sie haben ihre Regeln in deine Haut geritzt.
Doch deine Haut ist eine Landschaft,
die sich mit jedem Atemzug wandelt.
Sie heilt und wird neu, auch wenn Narben bleiben.

Komm, reiß die alten Muster herab,
streife ihre Ketten ab,
sie waren nie deine.
Tanze nackt über die Linien,
die sie in den Sand gezeichnet haben,
und liebe, so wie Feuer liebt –
frei, brennend, ohne Versteck.

Es gibt kein Darf-nicht-sein.
Nur die Hitze des Blutes,
nur den Rausch des Erkennens.
Du bist. Du atmest.
Hörst du das Knistern?
Es ist deine alte Haut, die brennt.

Ich will der Sturm sein
der Mauern zerreißt,
Grenzen zerschlägt,
der Freiheit bringt.

Ein Sturm, der zerstört,
was mich von mir trennt,
was uns voneinander entfernt,
uns den Blick verstellt
für das, was wir wirklich sind.

Doch ich bin Asche,
erkaltend, grau,
kraftlos zusammengesunken.
Manchmal ein Windhauch,
kaum spürbar,
müde.

Aber vielleicht,
ja, vielleicht reicht ein Hauch,
ein leises Wehen,
um die glimmende Glut zu erwecken,
um das Feuer zu entfachen,
damit es lodert,
so hell wie nie,
damit wir werden,
was wir schon immer waren.

Ein Raum,
wo deine Angst nicht schweigen muss,
wo dein Schmerz kein Versteck mehr braucht,
wo deine Lust sich nicht im Dunkeln verhüllt,
wo wir uns treffen,
ohne Urteil, ohne Scham.

Dort gibt es keine Masken,
keine straffen Schultern,
kein mahnendes Räuspern.
Nur Menschen,
die das Feuer nicht fürchten.

Hier darfst du zittern,
zerfließen,
brennen,
dich selbst entfalten,
ohne die Angst, zu viel zu sein.

Vielleicht ist dieser Raum ein Flüstern,
eine Berührung,
ein Gedicht,
ein Blick,
der dich sieht.

Vielleicht sind wir dieser Raum.
Hier. Jetzt.

Komm herein

Also schweigen wir,
richten uns ein
mit Kerzen und Achtsamkeit,
lackieren die Gitterstäbe golden
und nennen es Eigenverantwortung.

Der Hunger nach Wahrheit
wird überdeckt
vom Hunger nach Sicherheit.
Wir kaufen uns Ruhe
im Sonderangebot.

Widerstand
wäre teuer.
Er könnte alles kosten –
auch das bisschen Halt.

Und so verkaufen wir
Stunden, Rücken, Träume,
für das Recht, weiter zu atmen
in einem System,
das uns langsam den Atem nimmt.

Wir sagen:
So ist die Welt.

Doch das ist nicht Wahrheit,
das ist Erschöpfung
im Kostüm der Vernunft.
Ein Käfig aus Pflichten,
gebaut aus Angst,
geschmückt mit Hoffnung,
damit wir ihn nicht sprengen.

Doch auch ich,
wage diese Worte nur,
weil meine Miete sicher ist.