Aber ich
bleibe stehen.

Löse den Blick
von der Linie unter dem Banner.

Lege die Pläne ab
wie ein zu enges Hemd.
Atme,
nicht um zu erreichen,
sondern um zu sein.

Nichts muss folgen.
Kein Danach.
Kein Sinn,
außer dem,
der gerade jetzt pulsiert.

In diesem Raum
ohne Richtung
ohne Ziel
ist Platz:

für den Körper,
der in Panik erstarrt.
für Lider,
die sich kaum noch heben wollen.
für den Blick,
der sich an etwas Fernem fängt.
für Haut, die sich sehnt,
im Feuer erkannt zu werden.
für das Leuchten
eines Traums,
den niemand deuten muss.

Ich laufe nicht mehr.
Ich warte nicht.

Ich bin.

I.

Bevor Kreuze Schatten warfen,
war sie –
Königin zwischen Himmel und Körper.
Liebende. Kriegerin.
Ganz.
Widerspruch in sich.
Frei.

Sie ging hinab.
Sie ließ.
Krone. Macht. Gesicht.
Nackt starb sie
im Schoß der Schwester.
Drei Nächte
kein Wort.

Dann: Rückkehr.
Nicht gerettet.
Erkannt.
Bereit.

II.

Ein Mann, Jahrtausende später.
Zärtlich.
Unbequem.

Männer in roten Roben
nageln ihn
an das, was er nie war:
Retter. Opfer. Gott.

Sie schnüren seine Sanftheit zu Gehorsam.
Sein Mitgefühl zu Dogma.
Sein Körper –
verbannt.

Und er lässt es zu.
Glaubt: Er müsse rein sein. Stark.
Stark genug, um alles zu tragen.
Gestorben für Sünden,
die sie erfunden haben.

III.

Und wieder steigt sie hinab.
Nicht in ihre Tiefe –
in seine.
Die aus Stein und Schuld,
aus Weihrauch und Schweigen gebaut ist.

Findet ihn:
ein Mann,
nicht tot,
aber hohl.

Am Kreuz fixiert.
Er glaubt:
Er muss.
Tragen. Retten.
Darf nicht begehren.
Nicht zweifeln.
Nicht tanzen.

Er erkennt sie nicht.
Denn sie haben ihr Bild verbrannt,
ihren Namen ausgelöscht,
ihre Lust verteufelt.

Doch sie erkennt ihn.

Sie nennt ihn:
Bruder.
Ihre Hand
auf seiner Wunde.
Kein Mitleid.
Erinnerung.

Er atmet.
Das Kreuz wird Baum.
Die Nägel Blüten.
Nicht Licht über ihm –
er trägt das Licht
in sich.

Sie gehen
nicht zum Himmel,
sondern in die Wildniss.
Nicht in Tempel –
in den Leib.

IV.

Und so beginnt endlich die Auferstehung:
Nicht Erlösung –
zwei Körper, die sich erinnern.
Nicht Sieg –
ein Blick, der nicht richtet.

Kein Aufstieg ins Licht,
sondern ein Wurzeln ins Dunkel.
Nicht das Ende der Nacht –
der Anfang im Atem.
Nicht Gesetz –
Berührung.

Dort,
wo das Lied der Erde
durch offene Körper geht.

Wo Inanna wartet.

— William Blake, The Marriage of Heaven and Hell

Prolog

Er war der Erste,
der fragte: Warum?

Nicht als Trotz –
weil er wissen wollte.

Trug das Licht in bloßen Händen,
nicht, um zu blenden –
um zu zeigen.

Tanzte, wo andere knieten.
War kein Feind,
nur Spiegel.

Ein Stern,
nicht gefallen,
nur entzogen.

Die Verdammung

„Du bist zu hell“,
sprach der auf dem Thron.
„Geh in den Schatten.“

Sie gaben ihm Hörner
und nannten sie Schuld.

Sie brauchten einen Schatten,
damit niemand sah,
dass sie der Schatten waren.

Aus Lust machten sie Sünde.
Aus Freiheit: Gefahr.

Der Wald wurde zum Fluch.
Das Feuer zur Strafe.

Der Tanz – zum Beweis
der Verführung.

Doch er brannte weiter
hinter den Schleiern.

Die Wildnis

Er lebt –
wo es Ordnung nicht gibt.

Singt mit Wölfen,
lebt mit ihr –
Lilith.

Verbannt –
nicht wegen Schuld,
sondern Gleichheit.

Kein Gesetz,
kein Thron.
Nur Moos, Haut, Wind.

Und das Leben beginnt dort,
wo niemand mehr herrschen will.
Wo niemand sich unterwirft.
Wo es kein Oben und Unten gibt,
nur Körper,
die sich finden,
nicht erobern.

Haut,
die atmet,
nicht gehorcht.

Lust,
die nicht fragt,
ob sie darf,
sondern ob sie bleibt.

Der andere Mann

Er trägt kein Schwert,
keinen Panzer,
keinen Sieg.

Nur Hände,
weich vor Sehnsucht,
hart gegen den Kampf.

Er spricht nicht laut,
aber unüberhörbar.

Er schützt,
was nicht passen darf –
und liebt,
was sich nicht fügt.

Gefährlich
für jedes System,
das Fühlen als Schwäche zählt.

Seine Hörner –
Krone des Waldes.

Epilog

Vielleicht war er nie Feind.
Vielleicht war das Böse
die Angst vor Freiheit.

Sein Feuer brennt –
nicht um uns,
in uns.

Und wenn wir es tragen,
ohne zu verbrennen,
wird aus dem Schatten ein Pfad.

Lilith öffnet die Tür.
Er reicht uns die Hand.

Und der Himmel
hat keine Mauern mehr. 

Du darfst weinen –
solange du dich dafür schämst.
Du darfst scheitern –
wenn du zugibst, dass es dein Fehler ist.

Sie dulden Schwäche,
solange sie deine Schuld ist.
Solange ihre Erwartungen 
dein Gesetz bleiben.

Doch wehe,
du verweigerst Leistung
ohne dich zu rechtfertigen.
Wehe, du sagst:
Ich kann nicht. Und ich will auch nicht.

Dann wirst du Gefahr.
Nicht weil du zerstörst.
Sondern weil du erkennst,
dass du nicht kaputt bist
trotz allem.
Weil du keine Schuld annimmst
die dir nie gehörte.

Dann wärst du der Beweis:
Wert braucht keine Leistung.
Und das
verzeiht man dir nicht.

Wir sagen „Guten Morgen“
mit Stimmen,
die nichts wollen.
Nicht Nähe. Nicht Antwort.

Wir sind beschäftigt,
stehen nebeneinander
wie Möbel in Wartezimmern.

Und ich merke,
wie still es geworden ist
in mir.

Ich schreie nicht mehr.
Nicht aus Angst.
Aus Gewöhnung.

Ich stehe daneben,
während die Welt marschiert.
Nicht aus Trotz.
Nur aus Müdigkeit.

Zwischen uns
bleibt Leere.
Mehr als das:
eine Kälte,
die nicht friert,
sondern fern hält.

Manchmal spüre ich,
dass etwas fehlt.
Nicht laut.
Aber deutlich.
Wie ein Lichtschalter,
den niemand drückt.

Vielleicht war es nie anders.
Vielleicht haben wir uns nie gefunden.
Und doch:
Vielleicht hört ja jemand
zu.

Jetzt.